El banco de la plaza

Cada tarde, Clara se sentaba en el mismo banco de la plaza con un libro que casi nunca leía. Iba por costumbre, o por la esperanza de verlo pasar. Mateo cruzaba siempre a las seis y diez, con el saco al hombro y una sonrisa distraída que parecía no pertenecer a nadie.

Un martes lluvioso, él se detuvo por primera vez.

—¿Siempre lees el mismo libro? —preguntó, señalando la tapa gastada.

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Clara rió, nerviosa. —Siempre espero la misma historia.

Desde ese día compartieron silencios, mates tibios y confidencias que nacían sin esfuerzo. No hubo promesas grandiosas ni declaraciones perfectas: solo la certeza tranquila de querer volver a ese banco cada tarde.

Con el tiempo, Clara dejó de llevar el libro. Ya no necesitaba una historia para esperar: la suya caminaba a su lado, con el saco al hombro y la sonrisa que, ahora sí, tenía destino